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Synopsis
Sortir ce n’est qu’« Achille immobile à grand pas ».Sortir parle de trois lieux, qui donnent leur nom à chacune des parties : «Dedans», «Jardins», «Dehors». Entre l’espace intérieur désigné par « Dedans » autour de son mouvement central « la chambre », et le « Dehors », dispersé en différents lieux extérieurs, il y a « Jardins ». Jardin originel bien sûr, paradis perdu de l’enfance aussi bien que de l’humanité. Impossible de sortir, d’aller dehors, sans passer par ce jardin, ce sas des espérances, des désirs enfantins, des fêtes de jeunesse, auquel vieillissant on retourne. Le jardin est là, avenir aussi bien que passé, plaque tournante de notre vie. Nous avons tous un jardin, de pots sur des balcons, de champs étendus ou de banlieue. Pour pouvoir sortir il nous faut un jardin, ancien ou récent, à traverser et sur lequel s’appuyer…
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About the Author
Né en 1956, normalien, Benoît Conort a enseigné à l'étranger, à Nanterre avant d'être élu professeur à l’université de Rennes 2. Spécialiste de l’écriture de la mort et du deuil dans la poésie française des XXe et XXIe siècles, il a écrit sur nombre de poètes ainsi que des recueils de poésie, comme Pour une île à venir (Gallimard, prix Fénéon 1988); Au-delà des cercles (Gallimard, prix Tzara 1992); Main de nuit (Champ Vallon, prix Mallarmé 1998) ou encore Ecrire dans le noir (Champ Vallon).
From the Back Cover
On essaye d’écrire un livre. Du moins on le croit. On l’inscrit dans la logique des livres antérieurs. On se dit, espérant encore, celui-là sans doute ira plus loin.
Malgré tant de pages rien ne bouge. On voulait des vers brefs, des poèmes secs, renversant les formes anciennes, mais tout se défait au fil des années, l’écriture erre selon sa guise, malgré la volonté, le désir.
Au bout du compte que reste-t-il sinon les débris du combat ? un livre allant se défaisant, une espérance mouvement, et elle va piétinant.
Qui fut dehors fut aussi dedans,
dans le même temps.
A quoi bon se convaincre d’illusions. Sortir ce n’est qu’« Achille immobile à grand pas ».
Pourtant on insiste, on va, on ira encore, au prix de quels piétinements,
dans le délabrement des formes, le délabrement des livres,
et de la vie, là-bas, toujours si incertaine.
Sortir dit-on.
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